Sur le parvis de la défense, j'ai croisé une dame très strictement habillée qui portait une mallette noire aux angles doublés de métal. Le genre de mallette qui contient du polystyrène ou du molleton découpé précisément à la forme de quelque chose de fragile que l'on veut protéger. Une caméra par exemple, ou des pièces de fusil à lunette si l'on est dans un film.

Quelques mètres après avoir passé la dame, je me demandais ce que la boite pouvait bien contenir quand un grand bruit de verre cassé me fit me retourner. La petite dame, une main gantée sur la bouche, l'autre qui tenait la mallette grand ouverte, avait l'air catastrophé, devant un millier d'éclats de verre. 

Ce n'était pas une caméra, ni un fusil. Sous les yeux d'une trentaine de personnes hypnotisées, elle ramassa un morceau plus gros que les autres. C'était un vase.

Ce même jour, quand j'arrivai à la caisse d'un magasin, une dame d'une quarantaine d'année était en train de payer, avec sa carte bleue. Au bout de quelques instants, la caissière lui demanda si elle voulait bien ressayer, il y avait des problèmes de serveur. 

À ses cotés, la mère de la dame, peut-être soixante dix ans, dit à sa fille : "tu as toujours été trop lente. Pour tout." Elle lui sourit, lui mit doucement la main sur le bras et ajouta avec une perfide tendresse : "même pour payer, tu traines. C'est pour ça que tu as tout raté..." 

Les yeux rougis, la dame força un sourire pour la caissière et sortit un billet, en évitant de croiser les regards des cinq autres clients.