Bibiothèque

Midi, l'heure du crime.

qu'on n'y arriverait pas.

Cinq heures trente, je suis éveillé. Et pourtant, aujourd'hui, pas de réveil matin, c'est ferié.

Mais je suis éveillé.

Aperçu dans le métro, un specimen rare d'escaladeur-siffleur.

Tiens, je ne vous l'ai pas encore racontée celle-là...

Dans les couloirs, dans les rames, sur les quais, partout nos nez sont mis à rude épreuve : le métro pue. C'est l'un de ses deux inconvénients.

Hier soir, dans la six, le fond de la rame était saturé d'un léger parfum sucré. Cette odeur inhabituelle m'a tiré de mon bouquin.

En face de moi, un type mangeait une pomme en lisant un gratuit sans intérêt. Sa pomme sentait vraiment très bon.

A tel point que les voyageurs du coin fixaient ce type qui engloutissait innocemment un cinquième de ses besoins quotidiens en vitamines. J'imagine que comme moi, ils avaient tous l'eau à la bouche.

Viens par ici, on n'a pas encore fait cette chocolaterie.

Résultat d'un imagino-transfert (ffordien) trop efficace.

Non, étonné.

23h20, match perdu, la ligne 6 m'entraîne à la maison, j'ai toujours mon maillot bleu et de la peinture un peu passée sur les joues. La ville défile à toute vitesse, je suis épuisé. A Pasteur je descends, une jeune fille qui monte me prend la main, s'approche et dit c'est pas grave, c'est pas grave.