Les bars de L.A.

Peter et moi. Chaleur à crever. Moite. Deux bières chaudes. A moitié bues.

Les bars pourris de L.A.

Peter et ses conneries habituelles. Monde pourri. Pays pourri. Ville pourrie. Ne pas lui donner raison. Ne pas regarder sa sale face. Jouer avec un truc. Une paille crade. Abandonnée par un autre pauvre type. On un môme qui ne connaît pas encore la vie. Le pauvre. Ou le veinard.

Les bars de L.A.

Peter hypnotisé. Peter mâchoire décrochée. Peter les yeux aux loins. Question. Réponse : une fille derrière.

Les filles des bars de L.A.

Toutes les mêmes. Sauf celle-ci. Brune. Seule. La clope à peine effleurée par ses lèvres rougies. Le visage derrière la fumée. Ses yeux noirs à travers la fumée. Dans ma direction. Intenses. J'ai faim. J'ai soif. La déshabiller du regard. Résultat : double page d'Effner. Je la veux.

La fille du bar de L.A.

Debout. Marcher vers elle. Directement. Foncer. Parler ? Rien à dire. Pas grave, elle est là. Me regarde. Dire un truc. Une connerie. Sourire derrière la fumée. Elle se lève. Yeux noirs. Roule vers la sortie. Fin.

Les bars de L.A.

Double whisky. Oublier. Peter se marre. Connard. Lui mettre mon point dans la gueule. Sortir. Prendre l'air.

La fille du bar.

Dehors. Adossée à un mur. Rue sombre. S'approcher. Lui parler. Combien ? Elle se marre.